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那天程宇还是去上班儿了，回来时换过药的手臂微微有些肿，抬不起来。
罗战亲自开车去接程宇，路过几天前巷战群殴过的那条黑黢黢的小胡同，探头探脑张望了半天，心里又开始发癔症，想抽风。
回到家，罗战把给程宇带的一袋温突突的小笼包子掼在桌子上，扭过脸，一本正经得：“程宇，过来，哥必须得跟你谈个事儿了。”
“你说。”
程宇站在桌前，左手拿过一只水杯，在桌上摆正，对准压力壶的壶嘴儿，再左手上去按壶。
就这么一个极其简单的动作，他却不能像一般人那样，左手端起杯子，右手按壶。当然，他也不能像罗战在厨房里，左手端稳铁锅，右手持锅铲七哩喀嚓地炒菜，俩手配合得行云流水，铁马山河。
罗战看程宇接水的样子都难受，苦口婆心地说：“其实我早就想说这话了，我一直憋着
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